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| John Clare |
“Eu sou, mas o que sou ninguém se importa ou conhece,
Meus amigos desistiram de mim, como uma memória perdida.
Sou o consumidor das minhas próprias mágoas.
Elas ascendem e desaparecem em chão estéril,
como sombras em dores delirantes de um amor sufocado.
E ainda assim eu sou, eu vivo – como vapores tremulantes.
Em meio a uma nada ruidoso e escarnescente,
Em meio a um vivo mar de sonhos vigilantes,
Onde não há sentido de vida ou alegrias,
Só o vasto naufrágio das minhas aporias,
E a mais desejada, a que eu amei mais,
É-me estranha – ou pior, mais estranha que as mais.
Anseio por cenas onde o homem nunca trilhou.
Um lugar onde as mulheres nunca sorriram ou choraram.
Há a cumprir com o meu Criador, Deus.
E dormir como eu dormia docemente na infância.
Tranquilo e despreocupado onde repouso.
A grama abaixo – por cima o céu abobadado.”
Pelo o que se sabe, o poeta John Clare tinha só 1,5m, assim
considerado uma aberração. Talvez devido a isso ele sentia uma afinidade sem par
com os excluídos e os rejeitados. Os animais feios, as coisas quebradas.
(Citado em Penny Dreadful)
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