Soneto do buraco do cu - Arthur Rimbaud

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Franzida e obscura flor, como um cravo violeta,

Respira, humildemente aninhado na turva

Relva úmida de amor que segue a doce curva

Das nádegas até ao coração da greta.

 

Filamentos iguais a lágrimas de leite

Choraram sob o vento ingrato que as descarna

E as impele através de coágulos de marna

Para enfim se perder na rampa do deleite.

 

Meu sonho tanta vez se achegou a essa venta;

Do coito material, minha alma ciumenta

Fez dele um lacrimal e um ninho de gemidos.

 

É a oliva extasiada e a flauta embaladora,

O tubo pelo qual desce o maná de outrora,

Canaã feminil dos mostos escondidos.


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Conto: "Nóis Mudemo" - Fidêncio Bogo

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O ônibus da Transbrasiliana deslizava manso pela Belém-Brasília rumo ao Porto Nacional. Era abril, mês das derradeiras chuvas. No céu, uma luazona enorme pra namorado nenhum botar defeito. Sob o luar generoso, o cerrado verdejante era um presépio, todo poesia e misticismo. As aulas tinham começado numa segunda-feira. Escola de periferia, classes heterogêneas, retardatários. Entre eles, uma criança crescida, quase um rapaz. - Por que você faltou esses dias todos? - É que nóis mudemo onti, fessora. Nóis veio da fazenda. Risadinhas da turma. - Não se diz “nóis mudemo” menino! A gente deve dizer: nós mudamos, tá? - Tá fessora! No recreio as chacotas dos colegas: Oi, nóis mudemo! Até amanhã, nóis mudemo! No dia seguinte, a mesma coisa: risadinhas, cochichos, gozações. - Pai, não vô mais pra escola! - Oxente! Módi quê? Ouvida a história, o pai coçou a cabeça e disse: - Meu fio, num deixa a escola por uma bobagem dessa! Não liga pras gozações da mininada! Logo eles esquece. Não esquec
Se não houvesse linguagem, haveria mente humana?

Olhos de nunca mais! 27/09/2008

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Ama-me, de Hilda Hilst

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Aos amantes é lícito a voz desvanecida. Quando acordares, um só murmúrio sobre o teu ouvido: Ama-me. Alguém dentro de mim dirá: não é tempo, senhora, Recolhe tuas papoulas, teus narcisos. Não vês Que sobre o muro dos mortos a garganta do mundo Ronda escurecida? ...  Não é tempo, senhora. Ave, moinho e vento Num vórtice de sombra. Podes cantar de amor Quando tudo anoitece? Antes lamenta Essa teia de seda que a garganta tece. ... Ama-me. Desvaneço e suplico. Aos amantes é lícito Vertigens e pedidos. E é tão grande a minha fome Tão intenso meu canto, tão flamante meu preclaro tecido Que o mundo inteiro, amor, há de cantar comigo.
Se não houvesse linguagem, haveria mente humana?